Conchas

Hay conchas que ríen y conchas que hablan;

Hay conchas locas, histéricas,

En forma de ocarinas y conchas lujuriantes,

Sismográficas,

Que registran la subida y la bajada de la savia;

Hay conchas caníbales que se abren de par en par

Como las mandíbulas de una ballena y te tragan vivo;

Hay también conchas masoquistas

Que se cierran como las ostras,

Con una perla o dos dentro;

Hay conchas ditirámbicas

Que se ponen a bailar

En cuanto se acerca el pene y

Se empapan de éxtasis;

Hay conchas puercoespines

Que sueltan sus púas y agitan banderitas en Navidad;

Hay conchas telegráficas

Que practican el código Morse

Y dejan la mente llena de puntos y rayas;

Hay conchas políticas

Que están saturadas de ideología

Y que niegan hasta la menopausia;

Hay conchas vegetativas que no dan respuesta,

A no ser que las extirpes de raíz;

Hay conchas adventistas que huelen

Como los adventistas del Séptimo Día

Hay conchas mamíferas

Que están forradas con piel de nutria

E hibernan durante el largo invierno;

Hay conchas navegantes equipadas como yates,

Buenas para solitarios y epilépticos;

Hay conchas glaciales

En las que puedes dejar caer estrellas fugaces

Sin causar el menor temblor;

Hay conchas diversas

Que se resisten a cualquier clasificación y descripción,

Con las que te tropiezas una vez en la vida

Y que te dejan mustio y marcado;

Hay conchas hechas de pura alegría

Que no tienen nombre ni antecedente

Y estas son las mejores de todas,

Pero ¿a dónde han ido a parar?